2/9/08

Gracias Roger

La botella fue destapada una noche de mil nueve noventa en una terraza de la ciudad de Buenos Aires.
El corcho està alojado, desde entonces, en la garganta del artista plástico Roger di Canal por lo que el proceso de fermentación de su espíritu es irreversible.
Los poros tenaces de Roger emanan todo el tiempo la híbrida sustancia de su delirio.
Un grupo de voluntarios sostenidos por los hilos del arte y del amor reúne esa sustancia en tarritos que son etiquetados, exhibidos, vendidos, derramados, ingeridos, analizados, robados, prohibidos, escondidos y almacenados.

El cuerpo generoso de Roger es por fin una cantera en manos de las musas.
entre murmuraciones
y discreto alboroto
la vieja muñeca
rectora del arte
recorrió sin ojos
el todo y las partes

dos laderos tenía
dos laderos marciales
uno de seda camisa
otro de marrón el traje

la ciega venida
del más regio mundo
se hundió toda en uno
de tantos divanes

la media derecha
chupóle el de seda
la izquierda chupóle
el que andaba de traje

honrado sostuve
sus finos zapatos
contra mis orejas
como auriculares

escuché ballenas
cantando milongas
bebí las mareas
que horadan altares

el de traje tierra
le puso una media
la otra el de seda
con tierno fervor

fue grande mi asco
bien disimulado
al calzar esos pies
de baba mojados

25/8/08

bienes

le dijiste a él
te robo mi cuerpo,
te robo lo mejor de tu mirada,
ya puse el botín acá,
en mi escote
le dijiste

me largo a correr,
el paisaje me perfuma y me acaricia,
eso le dijiste

seca la risa
pero el viento delicioso,
aplastando la última lágrima,
esa débil que casi no duele

las mieles de la fuga
también te las robé,
eso le dijiste

mi propia herida tiene tu forma
y se viene conmigo,
¿es posible que no supieras eso?
yo no puedo darte ahora otra lección,
me voy con la urgencia
de una hermosa nube negra

eso le dijiste,
que tu cuerpo le robaste,
bien hecho
mi amor

22/8/08

vidas de la escena real

1
preguntarse si se dan
en el territorio de la vida misma
los pasos que llevan al camarín,
si el camino que emprende el cosmético
hacia la madre de todas las certezas,
plantadas y arrancadas,
se puede desandar



2
tocarnos
aunque arda el mapita
que dice por dónde
se fueron las palabras
a envolver a la materia

anagrama

abismO verdadero : breve diOs armado

8/8/08

Ah

afilo
el puñal
que observa
cuando no me acuerdo
acaricia
pero duele

¿Y?







EL CORRECTOR DE SENTIDO

DE MI ROBOT DE HACER EL ARTE

ME MIRA CON DESPRECIO

infinitivos





1
hundir las manos
en la panza del muñeco preferido
ahí donde la sombra se actualiza
y vuelve a murmurar
sin saliva ni gustito a menta
solo con lengua
rasposa
de gato


2
abrir los ojos
demasiado pronto
y la bestia que se ríe
todavía


3
amputar para que quepa

limpiar lleva mas tiempo

el borrón sigue su daño


4
sentir la boca bien adentro
sumergida y mal pintada
traduciendo para nadie


5
estar rodeado
por bultos de tiempo
con la nitidez burlona
de un día de hoy
atascado y múltiple


6
estirar las piernas
para que el engranaje
de un rencor
despierte
chille silbe calle
y despierte
otra vez

16/7/08

cancióncita talismán

expongo mi dulce ser
a unos grandes pájaros impíos

sus picos arrancados
serán las cuentas de un collar
y lo voy a lucir cada vez
que el aroma de la muerte
me subyugue

14/7/08

tan

decido tu nombre
y se lo inyecto
a tu fantasma
por la espalda

no puedo separar
la sustancia de la vida
y servirla en tu plato

solo mi boca sucia
te hace tan mortal

te quiero acá
escribiendo adiós
con el dedo
en cada superficie
de pureza

10/3/08

ella dejándome con mucho cuidado




la cámara lenta
pega onda
con los objetos frágiles

mi juego
(mi recorte del mundo)
era así:
"que tomen las ventanas
unas bellas decisiones"

ahora cargosea
el perfume
de cosas que no están

ella tenía una sonrisa de otra gente
y yo sin tiempo
para comprender

23/2/08

Movimientos raros en el kiosco de la musa


Lo cortan en pedazos pequeños
para envasarlo mejor,
lo convierten en balas de luz a bajo precio,
lo separan de su sueño,
le muestran como crece la ciudad de los pudientes,
lo multiplican y le borran las fronteras.

Cada gota de su sangre decide murallas de sed insaciable.
Lo ahogan en las aguas calientes del mercado,
masturban su cadáver en la mesa recién lustrada por sapientes,
le devuelven una vida así nomás
y le piden que no cambie.

Entra por la puerta de atrás a la violencia
de los estados nacionales
y alcanza el abrazo imperceptible de un altar

En su cara de cordero sin ojos
resplandece el rimel de lo eterno

Olfatea las ruinas de una fiesta
y se acuesta sobre un cuerpo tumbadito de belleza
justo cuando la máquina de esconder el amor
retira las copas
lustra los bronces
y difunde una lengua original en las heridas.

yo conmigo fuimos a la fiesta, yo me fui temprano, conmigo no lo sé


2/2/08

INDELEBLE


Estoy pintando la figura de Matilde Briel y al mismo tiempo pretendo olvidarla.

Su representación se extiende con delicado atrevimiento sobre un territorio donde ella y también la ausencia de ella están ausentes.

Óleo sobre tela. Olor de esencia de trementina sobre olor de Matilde Briel. Pintura que cubre para revelar, para desvelar.

Pelos de pincel depositando el color y abriendo surcos o finas heridas chismosas o murmuraciones acerca de aquella pintura que no podría ser vista jamás.

Una Matilde Briel enterrada viva debajo de la otra, la Matilde Briel evidente, la que acepta en su rosto y en sus ropas la guerra entre pincel y color, entre ocultamiento y fina herida.

Tengo una pequeña herramienta para borrar, es mi arma blanca del arrepentimiento. Se trata de un formón de filo lateral, ligeramente curvo. Raspa, levanta, saca.

Raspo, levanto y saco las manos de Matilde Briel o, mejor dicho, esas zonas de pintura que en cierto modo dicen: "acá estuvieron sus manos" y suena la voz de la modelo ausente respondiendo "esas no eran mis manos".

Pero en la espesura de este presente en el cual pretendo olvidarla sus dedos se abren y se abren diseminando la ligereza dudosa del adiós.

Cada vez que mi arma blanca del arrepentimiento se carga de pintura la limpio con un trapo cuya turbadora pasividad debería estar en el centro de toda pregunta acerca de la existencia del arte y también de ese modo irresponsable de existir que tiene ahora Matilde Briel.

Pretendo olvidarla y ella lo sabe, con su cabeza gacha. Todo su rostro es una leve y firme pincelada naranja, saturada mancha horizontal de luz oscura. Sin embargo, cualquiera que la haya conocido podría encontrar ahí su nariz recta, la carne roja de su sonrisa taciturna, sus ojos negros, redondos, impregnados en un relámpago.

La senté en un sillón de tierras rojizas, le puse un vestido azul ultramar. De piernas cruzadas la estoy haciendo. Enfrío los diminutos trazos de luz de sus rodillas con verdes de un cielo enfermo.

Ante la ausencia de su mano derecha sobre el regazo azul pienso que fueron sus muslos y no mi formón ni mi trapo quienes la tragaron.

A la otra mano inexistente se la puede no ver con nitidez: retumba la tecnología metafísica de esta Matilde Briel que ya no está cerca de mí.

10/1/08

El juego de la cacería

Se trataba de perseguir a un compañero, atraparlo e inmovilizarlo hasta que se diera por vencido. Había ataques por sorpresa, corridas, tomas (como la doble nelson) y tacles entre otros recursos. Estábamos en cuarto grado y en cada recreo largo el juego de la cacería reinaba en el patio y en los pasillos de la escuela hasta que llegó la prohibición.
Yo cumplía alternativamente los roles de presa o de cazador. No era de los más corpulentos ni de los mas pequeños, para quienes la gracia consistía en escabullirse los quince minutos del recreo sin ser alcanzados y permanecer como decíamos nosotros "vivos".
Hernán Marini, mas conocido como el Enano Marini era una presa casi imposible. Veloz, ágil y escurridizo, el timbre lo encontraba casi siempre "vivo". En cambio Sepúlveda era una mole lenta y compacta que se lo sacaba a uno de encima sacudiéndose los hombros con desgano. En el rol de cazador Sepúlveda era implacable; manipulaba como a una masa de arcilla al infeliz que alcanzaban sus garras, lo derribaba y se dejaba caer sobre él como una bolsa de papas. Cuando la presa se ponía de color bordó y se daba por vencida Sepúlveda se incomporaba con alguna dificultad, asistía a su compañero extendiéndole una mano caballerosa y gritaba con orgullo "muerto, muerto!".
Un accidente menor, (el corte de un labio), generó un fluir exagerado de sangre en un guardapolvo. Lo siguiente fue una reunión de padres, (reunión urgente de padres indignados ) y la prohibición del juego.
El padre Germán, rector del colegio, apareció en el aula, lo cual era muy infrecuente. Sacó un papel del bolsillo de la sotana y leyó unos diez apellidos, entre ellos el mío, con voz firme y temeraria.
La lista negra resultó de la información que aportaron los maestros, una viejita con cara de laucha que atendía el bufet y, quién sabe, algún compañero batidor.
Seguimos al padre Germán, muertos de miedo, en fila india hasta su despacho y, una vez ahí, en ese aire viciado de olor a santidad, entre cruces y sirios, nos dijo que éramos unos salvajes y que ofendíamos a Dios Nuestro Señor mientras la Virgen de Luján, desde el interior de una caja de vidrio, nos miraba con honda preocupación.
Volví a casa con una nota lapidaria en el cuaderno de comunicaciones y durante dos meses, después de la misa de los viernes, tuve que quedarme en el colegio después de hora con mis compañeros cazadores para dar testimonio de nuestro arrepentimiento rezando eternos rosarios, escuchando salmos en la voz soporífera del padre Benito y limpiando vidrios.

Ese episodio ocurrido hace treinta años me marcó par siempre. Desde entonces todos mis sueños y pesadillas son variantes del juego de la cacería. La serie empezó el mismo día de la prohibición.
Soñé que había logrado cazar con un salto acrobático al inefable Enano Marini. Pero hubo una mágica transformación en él y debajo de mí, reducido y humillado estaba el mismísima padre Germán diciéndome "me doy por vencido". Pero de inmediato exhibió una agria sonrisa y siguió hablando: "A partir de hoy voy a ir al jugar al Scalectric contigo a tu casa, todas las tardes. Dios me ha dado esa misión. Alabado sea el Señor".

E
n otro sueño fui víctima de Sepúlveda. No me derribó en esa ocasión sino que me tomó del brazo y me revoleó. Salí despedido de la escuela y viajé por el aire hasta caer en el patio de mi casa, totalmente estropeado. Mis padres se acercaron y me dijeron a dúo, en forma sincronizada:
"Fuera de esta casa, intruso. Ya no sos nuestro hijo, ahora somos los padres del poderosos Miguelito Sepúlveda. ¡Todo nuestro amor es para él!"


Ya adolescente me enamoré de la deliciosa y leve Mónica.En un sueño larguísimo me perseguió gritando que me necesitaba. Yo no sabía porque me escapaba de esa criatura adorable pero no lo podía evitar. Me cazó, me puso de espaldas contra el piso, me metió la mano en la bragueta y me arrancó los genitales que no eran otra cosa que un tubo de plomo con rosca en un extremo.
De inmediato apareció el Chino Galván, galancito de Mónica, un tipo al que le dedicaba mi mas intenso y sincero odio por entonces. Estaba desnudo, con un tubo similar al mío entre las piernas.
"Lo tenés, Moni?"
"Si, miralo es durito como el tuyo" dijo ella.
Se acercó a él y agregó mi tubo al suyo dando una vuelta de rosca. El Chino acarició unos segundos su portentoso falo doble de plomo y se llevó a su chica de la mano.

En una oscura pesadilla que tuve en un hotel de la ciudad de Mendoza mi padre murió tratando de alcanzarme. Me perseguía muy de cerca, con su respiración asmática y su ahogo intermitente.
"Pará Papá, no juego más, terminala!" imploré
"Entonces dejate agarrar, carajo" gritó a pesar de la fatiga.
Sin poder detenerme sentí los últimos jadeos y su cuerpo desplomándose.
Apenas desperté llamé a Buenos Aires sabiendo que recibiría la mala noticia.

Estuve casado siete años. Buscábamos un hijo que nunca llegó. Por entonces soñaba que me perseguía a mí mismo. Yo no tenía brazos pero sí la ilusión de que me crecerían, brotarían de mi cuerpo justo en el momento de atraparme.
Este sueño inconcluso se repite cada tanto, aunque después de la separación es menos frecuente.

Por último voy a contar algo que me sucedió hace un par de semanas y fue lo que me llevó a escribir este relato.
Yo estaba en Corrientes y Callao, justo en la esquina, a punto de cuando de pronto lo veo a Marini. Impecable traje azul, barba candado y anteojos chiquitos.
"Marini! Cómo andás querido?" le grité.
Se señaló a sí mismo.
"A mi?" preguntó el muy zorrito.
"Si a vos! No te hagas el boludo Enano! le dije y me puse en posición de largada.
"Dale, empezá a correr que esta vez no te me escapás"
Dí un par de zancadas y cuando estaba a punto cazarlo salió como tejo, no se le veían las piernas.
Esquivando gente con precisos movimientos de cintura el Enano Marini demostró una vez más su admirable destreza.
Después de perseguirlo un par de cuadras se perdió de vista
Pero no importa.
Ya lo voy a agarrar.


Guaz-Bs As-2000

4/1/08

letras de mis vieeejass canciones (fragmentos) - mediados de los ochenta

de "dulce de fans"

el hijo esquizo vuelve al amanecer
en casa ya no hay nada para desayunar
no importa
mami y papi le aprietan la tetetillas
sale un agua densa
amarilla
esssssss dulce dulce de fans
¡la golosina de la libertad!

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s/t

yo quiero un escondite
donde perder la fe
señalar tu sonrisa
y no saber qué hacer...

...cuando esté acá luna
yo te voy a abrazar
sin mirar por sobre tu hombro
sin saber lo que vendrá
qué importa que vendrá...

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de "la milonguita posmoderna"


tules viejos oxidados
durante tibios minuès en buenos aires
ojos negros levantados
caminando por la luna
horrible rouge anaranjado
no me beses no seas bruja

es una milonguita posmoderna
cabeza de porcelana
el fin del mundo llega hasta california
acà no te pasa nada...

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de "sin ti"


...sin ti estoy la mitad vacío
no tengo tu cuerpo
solo tengo el mío...

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de " lenguas brillantes"

...tu pelo está raro
me vuelvo pop
si se aviva la gallina que tengo en la barriga
reviento acá
pensando en vos...

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s/t

lentas manos de poeta
sin megáfono en los bares
tu amiga ya bosteza
quiere un poco mas de moscato

ella no se va a meter en la cama
con un obrero de la construcción
no se va a meter
ella quiere su propio naufragio
busca su birome
y un poco mas de papel

fina boca de poeta
con su sonbra por los bares
ella sabe pesan mas sus tetas
jode tanto el calor en buenos aires

ella no se va a meter en la cama
con un gerente de la ford
no se va a meter
ella quiere su propio naufragio
busca la birome
y un poco mas de papel...

...

de "esperanzado"

cuando la tarde se cae
y se duermen los barrios
él no se cae
permanece esperanzado
y lo ves ahí
para que nadie le escupa el estofado

cuando se callan los pianos
y gritan los gatos
el está a un tris de llorar
su abismo adecuado
pero no es así
la muerte lo ama en sueños
muy despacio
y él se siente bien
comiéndose su vértigo
de un bocado

cuando el día aparece
brillante muy kodak
él sale de entre las sábanas
rompe el pasado
y no le digas ¡no!
que el día es un maquillaje
de la noche
no le digas ¡no!
que el día es quién sabe
un desliz

cuando la tarde se cae
y se duemen los barrios
el no se cae
permanece esperanzado
y es así como la brujas
nunca le tocan las manos
nunca le tocan las manos
nunca le tocan las manos

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de "yo toqué"

yo toqué tu filo con la lengua
y así me dió un gotita de tu sangre

una vez me puse tu pollera
frente al espejo grande...

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s/t

yo no quiero verte mal
yo no quiero verte bien
yo no quiero verte mas
como frutas de estación
cuento historias sin final....

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