15/8/12

Hasta Que Me Acabe

consumiciones

un padre colosal otea,
verga en mano,
los manjares

las comisuras de sus labios
titilan sobre la muchedumbre
enamorándola

periquitas humeantes
se rozan y se huelen
en pasillos estrechos

un mancebo recién aceitado
raspa el fondo de su tarro,
te unta si le sobra
pero solo hasta que llegue algo
con uñas en la espalda
y lo cautive

guardianes del negocio de la especie
recorren los úteros
y anotan en pizarras

susanitas de taco aguja y vincha azul
festejan gimiendo en  registro torturante
y exhiben de inmediato
sus ortos clausurados

lleno mi tarro de orejonas fláccidas
y vuelvo a casa con viandita


...


quietita esa boquita

me gusta dibujarte con la goma gastada del zapato
aunque me salga mal
tu sonrisa
plashhhh
de charco


...


melenita de oro

prefiero el hambre
al cabello de ángel,
prefiero un trago
de shampoo de algas,
prefiero la diarrea;
pero no quiero hablar
de un caldo ocre,
caliente charco
y no de lluvia,
que ella está fresquita
y eléctrica
en el zapato anegado
donde rezonga el pié
con su panza de sapo


...


el caño

me está rugiendo el caño
que conecta corazón con pija

bulle allí una bilis
que tengo entendido
es de todos los colores

cuando no puedo estar con vos
me la paso escupiendo
pelotitas de fuego

voy a convertirme
en hombre-bomba
de tanto cogerte por amor


...


no me tomes en serio
pero tomame todo
hasta que me acabe


...


todos tus rayos me robé


date vuelta y ya ves
no estoy mas acá
me fui
me robé


...


escruchante

mis guantes son estrellas
resplandeciendo en tu cuello
y en el picaporte de tu habitación

van a agarrar  tus ojos cerrados

van a agarrar todos tus sueños

van a agarrar del lado de adentro


...


lleva mi cuerpo
su ombligo exclusivo

hoyo apto para guardar
un ojo de lechuza

tumba cóncava
de la mirada

infinito portátil
que se lee con los dedos


...


concupiscente pimpollo

tengo detrás de los testículos
una concha viril y bien cerrada,
como una herida antigua y en silencio,
como una extraña flor arrebujada

mi amada la presiona con sus dedos,
la raspa con sus uñas, la presiona

ay delicioso dolor que se sumerge
con jeringas de placer en mis entrañas!

"la voy a perforar un día de estos
o sola se abrirá" me dice ella
atenta al rigor de su deseo

el lado oculto de mi próstata encendida
por la insistencia laboriosa de esos dedos
es el sueño de mi amada y es mi sueño


...



3/8/12

.Dramaturgia Impracticable

ella ilumina mi próxima desviación

el fósforo consumiéndose
alcanza singularidad,
una gota de fuego esculpe abrazando,
llama a nuestros ojos

la sombra también abraza

el amor es un adicto a la materia


...


-tiene ojos la máscara?
-tiene palabras


...


¿es una palabra de adiós
eso que convulsiona
en el lecho
de este río
de pronto traslúcido?


...


le hago voces a unos dibujos
de tinta lunar
sobre la mesa

involucro las manos en el baile
de la copa y la botella

todas estas cosas somos una sombra
que estira
y trepa la pared

un arácnido elegante,
inconmovible

me pregunto si vamos a escapar
un día de estos

y las piernas
muy finas
no responden


...


entre sábanas heladas
respiro cenizas de tabaco

oigo el tamaño de la noche
mientras canta la copa al estrellarse

la curva de un pasillo
acaba con el cuerpo de una mujer
que observa para siempre


...


el cuerpo ocupa,
sucesivamente,
los espacios

dramaturgia en las mañanas
que no van a llegar

un vino rojo, sumiso,
amoroso con las luces
liquida palabras en la neutralidad
o panza
de la copa

relato de un camino,
demasiado lejos,
para desdecir


...


tres cosas

el sobre que chista
como una serpiente
debajo de la puerta

media tijera hundida
en las profundidades
de una foto

pájaros por toda la casa
o sus sombras
tiradas en el piso


...


hit

hay una sola mancha de humedad
y está en el techo de mi habitación

es la cara de una mujer
que rejuvenece a cada rato

imposible
no soñar con ella

al día siguiente se queda pegada,
se pone de moda
en las regiones de la mente


...


alguien teje

alguien teje en la habitación de al lado,
hay que hacer enorme silencio para saberlo

alguien teje con antigua juventud
en las calles bajo tierra,
en los puente entre el cielo y el paisaje,
en el silencio voraz de los espejo

alguien teje el guión de una vida simultánea

hay que hacer enorme silencio
y bailar con el fantasma
para saberlo


...


los hogares son ocres, son cúbicos,
los vidrios están limpios,
tienen invisible la tristeza

el paisaje se mueve suavemente,
los ojos de los niños podrían arder

la voz pesada de papá
se hace risas contra las paredes

las blancas cortinas de tul
acarician intrusos que no tienen cuerpo

la madre se pregunta si es dolor
aquello que se agita en los sótanos de la piel

la niña, en cambio, no deja de soñar,
incompleto su pájaro la espera
entre árboles de fuego


...


esto no es vida

es solo belleza
vista desde atrás
cuando se escapa